Carta al Autor

Señor Autor, o blogger, o bloggero, o como prefiera usted autodenominarse:
Le escribo, o tipeo, para notificarlo que, siempre y sin falta, reviso sus escritos y/o posteos, casi instantáneamente a su publicación y/0 en los momentos, no siempre precisos, posteriores.
Quería decirle, y perdone mi intromisión, que no se quién se cree, o se imagina o se piensa o lo que quiera que sea, que es usted; para publicar lo que se le viene en gana o se le entra en humor.
Mi opinión, hasta el momento, sobre su blog es cambiante.
Destesto cuando se pone sentimental y retrospectivo, aborrezco cuando habla de amor, cuando se pone meloso y pegajoso como miel en pleno verano. Tampoco me gusta cuando se toma esas licencias de genio que no es y publica sin sentidos o cosas que solo usted cree comprender.
Me da naúseas y ganas de auto flagelarme, sobre todo cuando se torna depresivo y pesimista; aunque, admito, que a veces, también, me gusta que lo haga.
Como verá, le comento desde la más íntima y profunda relación.
Me siento decepcionado de usted, a veces. Otras, simplemente, no tanto y el resto, podría decirle que me agrada.
Espero no se moleste, o sí. La verdad, no me preocupa. Claro, mientras sigamos teniéndonos el uno al otro.

J.M.B.

(i)4

No se conocen las fuentes del Nilo; no le ha sido dado a la mirada del hombre ver al rey de los ríos en forma de arroyuelo: de igual manera, no habrá mirada humana que vea en mí a un hombre cobarde, lo primero, porque no lo soy. Lo segundo, porque no lo seré jamás.*

*Está es una frase mía, también de Julián y, por consiguiente, de Stendhal

Homenaje (10)

(10) califai
Acá, entre nos, este muchacho se anima.
Le tengo más fe que a mí mismo.
El errante lo conoce como jason, también builburg.

Roma 2

Es fácil hablar de Roma.
De repente, todo el mundo algo sabe acerca de eso.
Mejor, sería cerrar el libro y soplar el polvo.

Arte Secundaria

Los títulos no importan.
1994 - Colegio Leon XIII

Indefinido

Tengo, desde antaño, una imperiosa necesidad por definir todo aquello que me rodea.
¿Está bien? ¿Está mal?
¿Quién lo dice? ¿Vos?
No me jodas.
Una escala de grises, algo intermedio, objetivo. Pétalos que nunca arranqué y hoy se los lleva el viento.

Roma

Nunca supe nada de roma, menos ahora que, hasta, me rehuso a escribirlo bien.

Resaca de Tribuna

"Mi hermano jugó en Excursionistas, pero: aguante defe"*

*Nostalgia de un día de futbol y encierro mentiroso.
Hace mucho que no iba a la cancha y me dí cuenta que ni un gol desde el propio cambio me va a hacer variar mi postura.
¿No suena canchero?

Desde afuera

Claro, es fácil quedarse del otro lado.
Si, si, seguro.
Es cómodo, sobre todo si hace 40 grados a la sombra y es de noche.
Garrón.
De pronto llego.
Hola. ¿Qué tal? ¿Cómo va? ¿Todo bien?
Si, si, seguro.
Pizza, birra, pucho.
¿Las llaves? ¿Qué llaves?
Dale, vos tenés llaves.
Que no las tengo yo, te digo.
Que si las tenes vos, me decís.
Garrón.
¡Stop!
¿Estás drogado?
No.
¿Las llaves?
Garrón, jarrón, morrón, porrón, ¡Qué boludón!
Sábado. No. Viernes por la noche, no tan tarde ni temprano.
A medias.
¿Las llaves?
Que las tiene el de la pizza y su cadete homosexual. Que las tenes vos. (No, yo no las tengo) Que las tengo yo. (No, vos no las tenés)
Garrón.
Quedarse afuera es como no quedarse adentro pero peor.
Quedarse adentro es como quedarse afuera pero más cómico.
Que ya abrí mil puertas así, pero la mía justo no.
Obvio. Somos obvios.
¿Y ahora?
Esperar, morfar, tomar, fumar, desesperar. No, eso último, nunca.
Sudar, si, a pleno.

Hace menos de dos horas que pasé y nos quedamos encerrados afuera. Vaya ironía.
Hace menos de una hora que estamos dentro, gracias a tu oficio de ladrón de ciudad.
En el pueblo eso no pasa.
¿Nos vamos al pueblo?
Si, si, seguro.

Encuesta Blog Encadenado

Cadena asignada por Sol

1-¿Por qué comenzaste a escribir un blog?
Porque me decidí a publicar un montón de letras perdidas y me comprometí conmigo mismo a tomarlo con ganas y conducta en miras de nuevas creaciones. La culpa total, la tiene niñoerrante.
Odiaba los blogs, al principio.

2-¿Sobre qué temas escribes? ¿Por qué?
Mis temas son atemporales y su tópico ciclotímico. Podría decirse, que escribo desde mí hacia todo lo que me rodea.

3-Si la gente dejara de leerte y comentar, ¿seguirías escribiendo?
No lo sé. Escribir es acto reflejo en mi vida, pero escribo para ser leído. De hecho cuento mis visitas. Hay una mezcla de ego y de revalorización al saberme leído.

4-¿Crees que al escribir un blog debe seguirse algún tipo de ética?
Es muy personal esa decisión. Correrse de la línea común que uno lleva, genera un salto. Eso puede generar la pérdida de lectores. De todos modos, es muy instintivo para mí tener un blog. Hago lo que "mi ética" me dice.

5-¿Crees que formas parte de una comunidad? ¿Por qué?
No sabría decir, si esto se refiere a "comunidad". Pero ser blogger tiene algo de pertenencia y, como todo, su rivalidad. Para tal caso, soy un blogger más entre tantos otros. Cosas en común encuentro. Si eso es formar parte de algo, bueno, lo hago porque me hace bien, me gusta, me divierte, etc.

6-¿Tienes algún grupo cercano de blogueros con el que te podrías poner de acuerdo para lograr algo?
Cercano sí. Lo lejano es más interesante. La mezcla un ideal.

7-¿Crees que los blogs van a cambiar/están cambiando algo en la sociedad/mundo político/etc.?
Hoy en día cualquiera tiene un blog. El abanico de matices es tan grande como los cambios que pueden generar.

8-¿Qué te gustaría poder hacer dentro de la red para profundizar lo que haces con el blog y por qué? ¿Podcast/videocast, comunidades, wikis, redes sociales,etc.?
Primero: Soldificar la base que vengo construyendo. Segundo: Creer en el proyecto que se levantaría sobre ella. Tercero: Comunicar. Cuarto: El retorno
Hoy me faltan recursos, pero no los veo necesarios todavía.


Yo no sigo con la cadena, de modo personalizado.
Desafío a todos los que se encuentren en mi lista de vínculos.

Resguardo

"Un viajero cuenta la intimidad en que vivía con un tigre. Lo había domado y lo acariciaba pero, siempre, encima de la mesa, tenía colocadas un par de pistolas."

Hosco

Veo un porvenir carente de éxitos.
El hombre que muchos han visto, tan lleno de presunción, tan orgulloso, tan egocéntrico, ha caído en el exceso contrario, en una estúpida y ridícula modestia.
Tres días antes me hubiera matado con gusto y, en mis sueños, si el niño me hubiera buscado querella, le hubiera dado la razón.
Cuando pienso en los enemigos con quienes he tropezado en mi corta vida, siempre me pienso que nunca he tenido razón.
Es que tuve que vérmelas con un temible enemigo: mi imaginación, que en otros tiempos me pintaba un porvenir tan brillante y lleno de éxitos.
-Tiene usted cara de trapense, ofende usted al principio de la seriedad que yo le di. Un aspecto triste no resulta de buen tono, lo que hay que tener es aspecto de aburrido. Si está triste, es que algo le falta, que algo no le ha salido bien.
Es como mostrarse inferior. Si está usted aburrido, al contrario, lo que es inferior es precisamente aquello que ha tratado de distraerlo a usted en vano. Comprenda, querido amigo, qué grave equivocación está usted cometiendo.

No quiero vivir más.

No quiero vivir más
¿Cuántas veces una persona, en sus cabales o marstercares, puede repetir esa frase?
La respuesta es simple y se cae de madura, o bien por gordura.
Una persona dice que no quiere vivir más, hasta que muere.
Simple. ¿No?
No, para nada.
La mente humana no es simple. Tampoco es complicada, ya que somos simios e inadaptados.
El problema es que comenzamos a pensar. Su consecuencia es que abrimos la boca y esas chispas se hacen sonoras:
-Estoy triste, me quiero morir.
Decimos cosas que van a pasar de un modo u otro.
-Mi novia me dejo, te extraño pepona.
Nos ponemos algo pelotudos, desvariamos.
-¡Oh, jamás amaré a nadie como a vos!
Mentimos sin escrúpulos.
-Por vos daría la vida.
Sin pudor..
-Dejá, tenés razón, soy el peor.
Buscamos salidas rápidas.
-Hacés bien en no amarme más.
Denigrantes también.
-Merecés alguién que te valore.
Injustificables.

La vida es una sola, tómalo o déjalo.
Igual, que lindo es quejarse. Total, es gratis.
Yo no quiero vivir más y me quejo. Mucho, todo el tiempo.
Pero miedo no tengo. Bang Bang, estás muerto.
Mi temor es que quejarse incluya impuestos.
Ahí tendría que cambiar mi discurso y comenzar a vivir.

Homenaje (9)

Esto que llamé homenaje, para mí es algo a compartir.
Cosas que uno ve que valen la pena.
Adianchi.
(9) peluxx

Dalmiño Iglesias

Dicen que Dalmiño Iglesias formó parte de una red de ginecólogos truchos.
Aunque en realidad no se sabe con certeza si esa era su vocación o pasatiempo corrupto.
Tampoco está bien claro si fue inducido o actuó por motus propio. Menos se sabrá si fue un tipo indeciso o erecto en personalidad.
Ahora, aunque no sea cierto tampoco, pienso en la verdad. En el día, ni siquiera sé cual, en que le dí vida a este garabato abominable al que muchos consideran arte y, otros, basura.

(i)3

- ¿Papa? Pensaras que estoy mal de la cabeza, pero me gustaría haberte conocido cuando eras pequeño. O sea, cuando tenías más o menos mi edad. No se como decirlo, pero eso me hace sentirme un poco solo. Es como…como si te echara ya de menos si ahora me pongo a pensarlo. Una idea de locos, ¿no te parece? Bueno, déjame la puerta abierta, por favor.

Hamilton dejó abierta la puerta, y luego lo pensó mejor y la cerró hasta la mitad.

Fragmento de “¿Que te parece esto?”
Raymond Carver. Escritor norteamericano (1939-1988)

Que País, gordi.

De pronto me despierto.
¿Qué hago durmiendo de nuevo en el sillón? ¿Para qué he dado vuelta toda mi casa?
Veo sobre la mesa, mi gato, mi gata y cenizas que duermen en una taza.
De pronto flash, la chica del bikini azul.
Ahi nomás, abro un ojo. Son las ocho, mierda, qué enojo.
Nunca pensé que, en estos tiempos de sequía, me haría fanático del hinojo y la sangría.
Salgo de casa, llueve, pero no me importa porque tengo chocotorta.
Pasa un bondi, me salpica y le devuelvo una sonrisa.
Se ve, que el día de los enamorados todavía vive en mí.
Oh, soy muy feliz. Sí que lo soy.
Me subo a un taxi, maldigo de ante mano los seis pesos fundamentales que me voy a gastar.
Pero me la juego, soy más valiente que chatrán.
Y acá comienza el monólogo de todo taxista.
¿Cuándo conocieron algun tachero tímido o, simplemente, mudo?
Yo, nunca.
Me hago diminuto, como un pituto, como mi compañero de colegio, un tal no se cuanto Caputo.
Ese si que era corto como camisa de verano.
Salgo del auto como un alarido, aturdido, perdido, sin sentido.
Allí la boca del subte, hambrienta y sudorosa, a la espera de mi cuerpo.
Ya en el vagón; dos sujetos, de clase no se cuánto ni se cómo, invadieron mi lectura con inquietudes fundamentales.
Sujeto re bien A -Este subte de mierda, es el peor transporte argentino.
Sujeto re bien B - Si, esto así no va más. Lo peor es la gente.
(Que sabrán de gente estos dos pelotudos y porqué no me dejan leer en paz. No me rocen babosas)
Sujeto re bien A - Si, la gente viste. Porqué acá lo que hace falta es que suban el boleto.
Sujeto re bien B - Y pero se pierde mucho...
Sujeto re bien A - No se pierde, amigo. Acá hay que poner el viaje a dos mangos.
(Pesos idiota, pesos. No me molestes)
Sujeto re bien A - Dos mangos y se termina todo. Viajan la mitad de negros y se gana lo mismo. ¿Entendés?
Sujeto re bien B - Sí
(No entendió una mierda este pelotudo)
Sujeto re bien A - Además. Yo tengo un amigo que labura 8 horas y gana una luca y pico. Se quejan después. Ni estudió. ¿Qué más quiere?
Sujeto re bien B - No, claro.
(Se le desconectó un cable a este)
Sujeto re bien A - Además te digo. Yo madrugo, me baño, me afeito. ¿Para qué? Para venir acá y que me chiven, me rocen, me ensucien.
(Ah no, gordi. Me voy de la city. Que hago yo, un gentelman, acá, rodeado de mugre. De gente con sudor y roces. Chau, me voy a la chacra de barro artificial a cuidar a mis cerditos clonados)

Balcón Tumbero

(Dentro del círculo rojo podemos apreciar a una señora de la tercera edad, cuyo pelo enrulado nos hace pensar que es peluca o toga)
Esto de subir videos, todavía, no es para mí.
Cuando me de la cabeza lo haré.
Pero por ahora, sino hasta siempre, quería compartir con ustedes algunos de los sucesos que me acompañan a diario.
Resulta que en el balcón de enfrente, el cual dista a 100 mtrs. aproximadamente, se pasean mujeres y algunos tipos, de un extremo al otro.
No se bien que hacen, pero salen de una ventana, caminan y entran por otra.
¡Oh! Ahí están de nuevo.
Tengo miedo.


(Dentro del círculo rojo podemos apreciar, ahora, a un señor con el torso desnudo saliendo de otra ventana)

Val en tín

Supongamos que estoy enamorado.
¿Qué me pasa? ¡¿Qué cornos me pasa?!
Me siento obtuso, confuso, difuso, intruso, peluso, cachuso.
Camino por las calles, desiertas de maldad para mí y mi estupenda vida, y todo/s me parece/n hermoso/s.
¿Me estaré volviendo loco? ¿Tenía un sentido del humor oculto?
Pues de repente, las viejitas se prenden de mis brazos para cruzar la calle y yo, colosalmente feliz, las ayudo. Pero no solamente a ellas, sino a ciegos, hombres con rueditas, perros y ratitas.
Le sonrío al policía, cuya plateada placa ladra un Oficial Armando Amor.
Le compró revistas y diarios al canillita y le dejo el vuelto, de más por si acaso.
El día no se nubla y ya no importa si lo hiciera.
Las palomas me dan el ok aunque no tengan manos y los peces me guiñan el ojo con sus párpados inexistentes.
Ni el colectivero logra sacarme este estado fanáticamente amoroso.
Oh que bello día, que bella sinfonía y que bueno es el supermercado Día.
"Buen día, que tal, que gusto tiene la sal." (*)
¿Sal? ¡Puaj! Qué mierda la sal. ¿Qué vino a hacer entre tanto dulce de leche? ¿Entre tanto sentimiento aterciopelado y guantes de seda fina?
Me cagó esta puta sal, me arruinó el día, la vida y Lumi guía.
Eso último me hace acordar a los subtes y su maldita frecuencia.
Odio el transporte, la gente y su hedor, más nunca me gusto de Soda, cuando pase el temblor.
El cielo se pone oscuro, al diablo con los enamorados. Este fue un año duro, no me jodan, insulsos, tarados.


Estar enamorado es más o menos algo así.
Un sube y baja constante, una montaña rusa interesante.
Asique, Valentín y su santo día podrán significar muchas cosas, diversas y cambiantes.
Yo prefiero a mi Val en tín.
¿Qué es?
Como el amor, es personal y sólo la persona que tenga el código sabra qué estoy diciendo.
Tener códigos, compartirlos y entenderlos es parte de comunicarse.
¿Esa no es una forma amor acaso?

(*) Frase de capusotto y de la sala, se me vino a la mente en el medío de tanta felicidad.

Sanos y Salvos

(En el día de los enamorados, quería compartir un texto que mi amiga Fernanda me acercó bien temprano)

Sanos locos a salvo de la locura.
Salvos solitarios sanos de soledad.
Enamorados sanos a salvo de odio.
A salvo de la idiotez terminal.
Audaces, absurdos, sanos de verguenza y de temor.
Verdaderos, sanos de mentira.
Arriesgados sanos de desidia.
Hambrientos de suculentas raciones de emociones.
Sanos y a salvo de la bruta humanidad.
Sanos de ingnorante soberbia.
Ilesos.
Frágiles.
Incrédulos.
Ateos.
Ecuménicos.
Sedientos.
Azarosos sin disimular.
Enfermos y presos de
euforia y felicidad.

Oficinismo

Dícese Oficinismo, al síndrome cuyo efecto invernadero lima y humecta nuestras paredes craneánas, con el único fin de eliminar toda aquella célula capilar existente. Con el tiempo, a corto o mediano plazo, provoca calvicie y confusión. De Oficinista, apunado, alienado. Correcaminos, maletín en mano.

Panamericana

Cuándo pienso en la falta de recursos materiales me deprimo.
Comienzo a ver todo a mí alrededor de modo nefasto. Decadente.
En ese instante, salgo de mi casa.
Salto a la calle y camino, muchas veces sin destino.
Pensé en la provincia y, sin muchos rodeos, me fui.
Nuestro límite en capital es demasiado citadino aún.
ordeando la ruta me sentí un parktour más que un mochilero.
Estamos muy urbanizados, muy modernos, muy chetos.
Caminar oxigena la mente o, al menos, la cansa lo suficiente como para dejar en paz a su envase. Mi cuerpo.

Paralítico

Estoy exagerando, seguramente. Como siempre.
Me he dado cuenta de esa parte de mí que todo lo ve lupa mediante.
Un raspón es herida, movimiento es cataclismo.
Ahora uso mis piernas de transporte, mientras afirmo que la falta de dinero paraliza.
¿Quién me entiende?
Yo, pues camino y me canso y tengo que resposar.
Algún día, quizás, no me levante.

4

Un camino a algún lugar.
Autos viejos que convidan sueños de autopistas.
El olor a tierra y pan, y un bolsito lleno de virtudes que hay que descifrar.
Campos de desilusión: ¿Cómo caminar entre las nubes sin ser ligero?
Tanto que dejar atrás, es una mochila con un yunque y el horizonte un sindolor con el calor que trae el sol.
Un Recuerdo de ciudad, el amanecer visto en tus ojos.
Ruta de espejo al final, autos viejos con retrovisor.

Ego

Es inútil tomarte en serio.
Imagino reinos para destronar y luego olvidar.

Desvío

Deposité mi cuerpo en la cama para contemplar la lluvia.
Soñé con paraísos. Ser un niño, crecer y verme popular.
Desperté sin sobresaltos, lloré lágrimas de placer.
Te asesiné esa noche, jamas volverás a nacer.

Nomenclatura

Ciertas cosas en esta vida son solo palabras.
Sonidos que nacen en nuestra boca y mueren al saltar fuera de ella.
Amor, odio, fidelidad, compañerismo, incondicionalidad...
Estos términos no significan nada y tienden a desaparecer o quedar desactualizados con el tiempo.
Suelen ser empleados por animales humanos, quienes se encargan de darles "vida" en frases inconsistentes. Tales como, Sos mi amor, Te odio, La fidelidad es lo más, etc.
Algunos osados, los más atrevidos de todos estos animales, además le agregan adjetivos cuantificativos. Siento por vos mucho, mucho, mucho amor (personalidad idem), Mi incondicionalidad hacia vos es más que incondicional (personalidad abundante), Te odiaré hasta el fin de los días y más (mentiroso compulsivo)
Este tipo de conductas, evidencian que la palabra es un auto que pasa por nuestra boca. Un vehículo en llantas, sin agua ni aceite.
Móviles sobran, faltan buenos conductores.

Blur

El dolor aminora el ingenio.
He cometido la torpeza de detenerme al lado del monolito que, en otra época, ha sido testigo de mis triunfos más brillantes.
Hoy ni me dirigen la palabra.
Por lo menos, eso me pareció.

Exterminio

Alguien quiere destruirme.

Sangre. Tinta.

Seguramente el amor cerebral posee más ingenio que el verdadero amor pero, en cambio, muchos menos momentos de entusiasmo. Se conoce demasiado bien, se juzga sin cesar.
Lejos de dejar extraviarse al pensamiento, se edifica sobre el pensamiento. (s)

Cronista Móvil - Made in Mendoza

Más info en CRONICASMOVILES

Desperdigado

Viajar confude.
Y tampoco recorrí tanto.
Pero sí por dentro.

Hoy estoy perdido, lo admito.
Estoy transformando mi blog en mi diario personal. En un llanto de espinas.

No me gusta, no me gusto. El estilo está mal.
Por eso me voy.
Lo que creía tuvo su fin.

Cronista Móvil - Bodega Zuccardi

Cronista Móvil - Finca Catapano

Cronista Móvil - Mundialista

Cronista Móvil - Rafting

(+ info próx. en cronicasmoviles)

Cronista Móvil - En la Montaña

(+ info próx. en cronicasmoviles)