Familia Tipo

El Pibe se va de mochilero.
Se quiere hacer el curtido, el machito, hombrecito de telenovela.
Guardián de la moral ajena.
Entonces sortea peligros, abstinencias innecesarias.
Con plata en el bolsillo nada puede hacer.
¿Porqué no montarán un kiosco estas vacas pelotudas?
Y sigue, que el calor, que el polvo y el agua tóxica.
Sigue.

De pronto, se despierta. Siente encierro.
Oh, ese olor al insoportable enano de vivere que contagia con su rubia y alegre cabellera.
Ganas de matarlo, ahogarlo con otro jabón espumante.
El calor de la comida de una amplia cocina, perras que retozan y tips de cada integrante.

De pronto, se pellizca. Siente dolor.
La pucha, estoy despierto. Esto es real.
Y se lanza, un panera en sentido horario. Debastado quedará el espiral que conformaban las rodajas, consecutivas, análogas.
Un puñado de papas se hará puré, una ensalada descuartizará cada ingrediente.
Las mandíbulas desgarraran la carne, tomándose el tiempo necesario para introducir algún vocablo en la discusión. La misma que orbitará alrededor de un globo temático repetido día tras día.

De pronto, habla. Le responden.
¿Esto era la familia? Lo había olvidado.

Historias de Viaje - Diciembre / Enero - 2006 / 2007