Chano

Algunas tormentas se lo llevan todo, sin embargo pasan dejando réplicas.
Ayer, mientras recorría la extensa trayectoria desde la entrada hacia el altar de la iglesa, atravesando el hermoso y florido jardín, mis ojos no alcanzaban a identificar cada uno de los rostros que configuraban los equipos, alumnos, ex alumnos, compañeros de trabajo, amigos y familiares. Asombrados, incrédulos aunque orgullosos en cada aplauso para acompañar la materia de una esencia inoxidable.
Fueron entre esos segundos reinantes y los posteriores, cuando pude abstraerme, ignorando las palabras del homenaje religioso, escuchando cada silencio de respeto. Dejando a un lado las preguntas sin respuestas, el destino, la suerte y el azar. Para, luego, cerrar los ojos y sentir esas curvas salitrosas golpear la playa y volver para reiniciar la marcha.
Allí, en ese lugar que ninguna tormenta se podrá llevar.

En memoria de Luciano Celli y todos esos lugares donde lo llevamos dentro.
Un Valeriano

Belleza interior

Tengo mucha belleza interior, el problema es que no soy reversible.

Esperando nacer

Tengo tan poca paciencia para todo que, de haber dependido de mi, no hubiera ni nacido.

El Fundador

Estaba, yo, sentado, ahí.
Recuerdo, casi con nostalgia, como ayer, tu presencia.
Repaso, releo, y no puedo entender como me abandonaste en ese momento, en el peor, el más crucial de mi obsoleta existencia.
Se, porque si, que hubiera sido distinto. Todo.
¿Pero qué podía hacer yo?
Imaginate, dale. Ponete un poquito en mi lugar.
Porque si hay una cosa que nunca hiciste fue eso. Y me la banqué. Le dí para adelante. Aceptando el desafío y los títulos endosados.
Ladrillo por ladrillo fui adjuntando para, luego, pintar de un color medio afeminado y medio estridente, cada casita, cada ventanita.
Me hiciste falta en el peor momento y no bajé los brazos, aún más, tuve que elevarlos para bajar a ese puto pajarito que piaba de felicidad un "oh, que lindo está quedando todo".
Te esperé hasta el último suspiro, yendo al comedor a inspeccionarte en el espejo. Y nada. Impávida, indiferente. No surgiste.
Entonces, que se yo. Tengo que admitirlo. Esas cancionetas alegres se me fueron pegando, las tarareaba por lo bajo, eran pegadizas, viste. Pero fue sólo al principio, no creas que a mi todo se me hizo fácil. Que no sufrí. ¿Sabes?
Que no sufro cuando me acuerdo.
Mirá, no me hagas ni recordar.
Bastante tengo, ya. Cada vez que paso por la entrada del pueblo, de verdes jardines, de sonidos, juglares y mariposas pelotudas que se pegan cada tortazo por ir pensando en algún novio.
Este pueblo, buenaonda, alegre, pizpireto, que yo mismo tallé, a veces carmín y otras rubí, el mismo que no debería exisitir si vos, cara de culo, hubieras hecho una mueca, absurda, irremediable, pero mueca al fin, para evitarlo y evitarme el ardor en el cuello por llevar esta pesada llave.